La mala suerte de Chulín

Este articulo literario es basado al 100% en un hecho real con personajes reales.

Chulín era un joven que nació y se crió entre los barcos, desde pequeño, los grandes lo veían brincando entre los botes como un resorte, con esa habilidad que tienen los niños de hacer cosas en contra de la gravedad y las demás leyes físicas. Pronto aprendió a pescar como su padre Papo, y se convirtió en uno más de ese barrio de pescadores del puente de hierro. Siempre está bromeando, hoy sus hijos y sus nietos son lo mismo que fue el y su padre, lo mismo que fueron mis abuelos y que de seguro serían mis hijos. El roído bote en el que viajábamos mucho antes de nacer, en forma de sueños, aun existe y sobrevive en las grises aguas del río Almendares. Chulín cada día despierta por la madrugada y a duras penas va a pescar. La mala suerte no ha hecho que deje de hacerlo. Una mala suerte enfermiza y sádica que se cebó con el hace unos años sin darle oportunidad de escoger, una mala suerte de esas que andan sueltas por ahí y que lejos de atajarla, vemos con la mirada hacia el suelo como pasa de un sitio a otro rezando porque no nos descubra y se cebe en nuestras vidas.

Al triunfo de la Revolución, Chulín, como casi todos los pescadores que no se fueron se vistió de uniforme verde olivo y cuidó de las pobres fronteras cubanas por años, convencido de que estaba en lugar adecuado y el momento preciso. Como millones de cubanos miraba con orgullo el hecho de que a pesar de ser un joven muy pobre, negro y con un oficio tan difícil, se le hubiera dado la oportunidad de la dura tarea de defender su país ante un Goliat amenazante y destructivo. En aquellos años la vida había cobrado una connotación distinta. Cuba era el eje de la lucha contra el imperialismo, era la pequeña mariposa que con un batir de alas podría ocasionar un huracán al otro lado del mundo y la gente como Chulín ayudaban con su tiempo y su esfuerzo a hacer batir esas coloridas alas del romanticismo político de los 60´s. No existe la cifra de las personas que le pidieron a Chulín salir del país en su bote, el siempre dijo que no. Prefería quedarse en la mariposa de las coloridas alas antes de formar parte de las entrañas del monstruo del que le habían hablado.

 Desde donde estaba, se veía nacer un sol lindísimo en un mar tan azul que dejaba sin aliento, y lo mejor, que pasaban los años y los años y ese mismo mar seguía dejando sin aliento a todos los que vivían de el. No obstante, atrás se habían quedado aquellos tiempos heroicos de Kalashnikov 47 y días esperando una invasión que nunca llegó. En el medio del mar miraba con confianza las enormes barcazas grises llenas de cañones y números rojos gigantes en la proa que le pasaban de un lado a otro constantemente en lo que el le rezaba a los suyos para que no le destruyeran el palangre con las enormes hélices. Frecuentemente estas embarcaciones se arrimaban a barcos pesqueros para pedir la documentación, rutina, decían. Se extendió hasta la lejana capa azul oceánica el controlar a cada rato todo ser viviente que se moviera por los territorios de la isla mariposa en el cual era controlado hasta el último polvillo de los colores de sus alas. Más de un arte de pesca se perdió en las hambrientas propelas de los férreos titanes de mar, no pasaba nada, nisiquiera se podía reclamar, aunque hubiera pasado más de un año para recolectar en un sitio donde no hay nada, tantos anzuelos, tantos cientos de metros de hilo de nylon. A veces entre la marejada y la oscuridad de la noche se sentía el romperse de las maderas laterales de los sufridos botecitos cuando sin necesidad alguna la Griffin (embarcación militar artillada) se pegaba sin razón ninguna a interrumpir la faena para pedir los salados papeles de tantas veces sacarlos para mostrarlos, como si el simple hecho de estar en ese gigante azul fuera razón de ser controlados e investigados. La sabiduría de los pescadores había ideado una vara muy larga con un palillo de tendedera en la punta para hacer llegar los papeles a la Griffin sin que esta averiase más aun las dolidas maderas de los pequeños y viejos botes.

Pero la suerte está ahí, a veces por bajar la cabeza no pasa de largo, a veces no hay ningún remedio contra la mala suerte. Ella te ve, te busca, ataca y se ceba en lo mas profundo de tu ser y como fiera sarcástica y sádica que no te deja hasta que te ve demolido y agotado.

Ese día como de costumbre, los aburridos marinos de la Griffin le pusieron rumbo al barco de Chulín, porque no había mas nada que hacer, le conocían de tanto pedirle los papeles, le conocían porque Chulín fue un guardafronteras de los de antes, de los de semanas de mosquitos en los cayos esperando la invasión, de los de comer solo el pescado que pescaba, de los de tener el sabor en la boca y las manos del oxidado rifle del cual no se separaba para defender su pequeña mariposa colorida de las fauces del monstruo del que había hablado Martí. Iban a mas velocidad de la acostumbrada pero Chulín pensó que los miles de caballos de fuerza de los gigantes motores de la mole podrían detenerla en el momento justo y tomó los papeles en sus manos como de costumbre, cuando levantó la mirada, la gigantesca proa de hierro blindado ya había partido su pequeño barquito en dos como romper un pequeño barco de papel. Solo atinó a preguntarse porque, bastaron una fracción de segundo para que un golpe feroz de una potente maquina unida a una gran hélice le dieran un corte limpio en una de sus piernas en lo que batallaba por subir a la superficie a buscar una bocanada del preciado aire. En el camino, entre tantos trastos que decidían si irían al fondo o a la superficie encontró una tabla, una tabla salvadora que lo ayudó a llegar a superficie. A pesar de haber bastante fresco el agua estaba desacostumbradamente caliente, no había dolor, solo rabia y tristeza al ver los pedazos del diminuto barco generacional esparcidos como si hubiera habido una gran explosión. Ahí pensó que se acababan sus días.

Se comprobó que la tripulación de la Griffin como era de costumbre estaba bajo la influencia del alcohol. Fueron trasladados de provincia y siguen patrullando cualquier parte de la costa Cubana. No hubo juicio ni responsabilidades. Chulín a duras penas logró salvarse con el resultado de heridas graves con peligro para la vida y amputación de una de sus piernas. El ministerio del interior cubano le ordenó a Chulín que no diera detalles de esto, y no los dio, me llegó la historia por otras vías. Como resarcimiento le dieron dos tablas de pino y una lata de tornillos para que remendara lo que hubiesen encontrado de su bote. La unión y ayuda de los demás pescadores hicieron que Chulín hoy se levante temprano y vea su antiguo bote aun flotando en el río Almendares, Se ha subido a el, con ayuda de sus muletas y ha salido acompañado se su hijo a faenar al mar. Hay mucho azul todavía y cuando sale el sol en breves segundo a todo el que esté cerca, la explosión de colores le corta la respiración. Hoy es un día más en la pequeña mariposa isla, un día mas de los que faltan por vivir. Un día más de reírse, de decir nombretes ocurrentes a los demás pescadores y fanfarronear sobre el pez más grande. Hoy es un día más.

Embestida tipica de los barcos Guardafronteras Cubanos.

En este caso, a un barco que se acercó a aguas cubanas a echar flores por las victimas del remolcador "13 De Marzo"

¿Donde estamos ahora?

¿Alguien sabe donde rayos está nuestra mente? Entre tanta nieve y frío.

Josef y un terrible cambio (Capitulo 16)

Llegó a casa sofocado de tanto pedalear sin reparar que ya era de noche cerrada. Su madre lo esperaba sentada en silencio con casi todas las luces apagadas. Era extremadamente raro que no estuviera puesta la televisión a esa hora con los absurdos discursos de los absurdos noticieros. La amarillenta luz de los bombillos de la cocina proyectaban lúgubres sombras sobre la pequeña sala y los viejos muebles. De vez en cuando se oía una voz proveniente del solar de al lado que por raro que parezca también estaba bastante silencioso. La madre de Josef  le extendió un papel amarillento sin decir nada, Josef vio un escudo impreso en una esquina y supuso lo peor, en lo que intentaba encender alguna luz mas para poder leer el misterioso papel la madre dijo como terminando de aplastar el día.
- Y el cilindro ha muerto…….lo han encontrado hoy por la bahía de La Habana.
El cilindro era una suerte de pescador loco obsesionado con un sitio muy peligroso por la altura de la embajada de intereses de los Estados Unidos que era un agujero de unos 70 metros de diámetro por unos 60 metros de profundidad. Este accidente geográfico submarino de curiosa formación llamado generalmente (Blue Hole) que se encuentra por todas las costas caribeñas es refugio seguro de peces y langostas y trampa mortal de pescadores obsesionados que no miden la profundidad con la emoción de la captura. El Cilindro no era el primero que moría en este sitio, ni iba a ser el último. Josef sabía lo que significaba. Por eso se negó cientos de veces a pescar ahí a pesar de la insistencia de este. Al cilindro le llamaban así por su insistencia de pescar en el sitio que llevaba ese nombre. Josef se entristeció enormemente, le pareció verlo en la puerta de su casa como solía hacer insistiendo pesadamente en ir ahí, contando con lujos de detalles el porque habían ahí tantos peces y lo fácil que era pescarlos, contando como se metía de noche con una linterna para que la policía no lo viera ya que eso era zona vigilada militarmente por la “embajada americana” y como hacía grandes capturas el solo, que serían aun mas fructíferas con un compañero, pero nadie quiso pescar nunca con el y por años se le veía solo de madrugada con su deteriorada figura y su pelo rubio quemado como rayos de sol caídos sobre su cabeza. Nadie sabía su nombre real, ni si tenía familia ni donde vivía. Era uno más de la costa, de la supervivencia, un suspirante furtivo. Aparentaba tener unos 28 o 30 años, quizás menos y ahora que se había ido Josef le echaba en falta aunque no había mediado ni siquiera amistad en ello, pero era alguien digno de admiración que se fue solo y solo se quedó, sin que nadie lo escuchara ni lo acompañara. Josef sabía perfectamente la tristeza de pescar solo aunque el era un solitario perdido. Un amanecer o una buena pesca era nada si no tenías a nadie con quien compartirlo aunque fuera con una simple mirada o cualquier frase absurda venida a menos. El cilindro con suerte estaría ahora en un delfín como soñaban todos los pescadores, daba vida a un ser sagrado y querido y quizás no estaría mas solo. Miles de preguntas venían a la cabeza de Josef sobre esa persona que no existiría más. Levantó el papel y leyó….Citación oficial de comité militar del municipio plaza. Nada, que el día iba a peor.

Josef y la sonrisa (Capitulo 15)

La casa del médico era una antigua y lujosa mansión en Miramar,  barrio rico de La Ciudad de La Habana caracterizado por una arquitectura ostentosa y ordenada. Un pequeño garaje trasero servía de taller para, entre obsoletas herramientas, esconder los prohibidos depósitos de oxigeno y acetileno necesarios para la chapistería. El auto del médico no era más que un oxidado moskovish ruso de pésima tecnología que manos hábiles tenían aun en funcionamiento.
Como siempre Josef con su innata manera de ver las cosas tenía la capacidad de cortar el metal justo para hacer las piezas necesarias que sustituirían los agujeros provocados por la corrosión y la cercanía con el mar. De vez en cuando una bocanada de salitre hacía que Josef meditara un poco sobre si debía estar o no en ese momento y en ese lugar y los cambios que le deparaban los próximos días de su vida. Las manos habían dejado de ser blancas e inmaculadas como solo el mar sabe lavarlas para ser una mezcla de óxidos, cortadas sangrantes y alguna que otra quemadura. Pero no dolían, los sueños, cuando están a flor de piel sirven como anestesia para cualquier padecimiento y Josef estaba lleno de ellos, pletórico de alegrías infundadas por la imaginación, sonriente de planes por venir aun nada definidos, Josef avanzaba a pasos agigantados en el aprendizaje de esta profesión que al parecer le iba a llevar cosas buenas a la vida. En el mar, recordaba días de buena pesca, buenos momentos con los amigos, visiones hermosas de amaneceres, tonalidades de azul insuperables, legendarios encuentros con delfines pero nunca recordaba esa risa sin fundamento que se le escapaba cada vez que soñaba con todo este mundo nuevo que estaba descubriendo.
Y Sandra, ese amor regado, pospuesto y fugaz que había dejado atrás cuando había tomada la errónea decisión que no era un hombre de tierra sino un semipez castigado a andar por un sitio polvoriento y ruidoso en contra de su voluntad, ajeno al silencio y el vaivén de las profundidades marinas. Sandra quizás estaría para cuando el fuera un terrestre común y corriente. Sonrió aun más hasta convertir el martilleo de las chapas en risas. Fizz lo miró extrañado. Comprobó que no faltaba nada en su botella de ron que no se hubiera tomado el mismo y por encima de los ruidos comentó como para si mismo en alta voz.
- El que solo se ríe de sus maldades se acuerda.
Josef movió la mirada levemente pero volvió al trabajo. Habían adelantado bastante y ya se hacía de noche. Al terminar cogió su bicicleta y a toda velocidad y como cada día pasó por delante de la casa de Sandra aunque no le hacía camino. Breves segundos le bastaban para comprobar si por casualidad ella estaba por ahí y tener éxito en un encuentro “casual” con palabras ensayadas miles de veces cada día. Pero no estaba. Estaban los taxistas de la base de taxis de la calle 8, el que vende tamales, Cachita la mulata graciosa, Nene el de los perros de pelea, Luisito Martí el mecánico, Léster el del lada, Billy el gordo de 400 libras, Henry el medico bajito… estaban todos menos Sandra y aún así Josef llegó a su casa sonriendo pensando en el futuro. Cuando entró revisó como cada día su sagrado granito de arena guardado en el desvencijado carné de identidad, sucio de ser manoseado por los policías que se apostaban en el puente de hierro a hostigar a los transeúntes y manchado de la humedad reinante en esa larga isla del mar Caribe.

Un invierno demasiado largo

Este invierno se me hace largo. A medida que se me va el tiempo junto a la vida en el sitio donde no se respira mar, hay gente en mi isla que no permite que las personas respiren en paz. No debiera quejarme, pudo ser mucho peor. Aquel viaje que planeamos a Rusia con la misión de quedarnos en el aeropuerto de Gander, Canadá, el que no se dio porque no pudimos completar los tres mil dólares quizás no hubiera sido tan terrible como ser victimas de nuestro arrojo de quedarnos en Moscú o donde le diera la gana de aterrizar al maldito avión de Aeroflot. Quizás estoy mejor que en Miami con el trauma de ver a mis hermanos de viaje desapareciendo en el mar como muchos, quizás aun hago este cuento porque no tuve la terrible idea de esconder el cuerpo que me lleva por este mundo dentro de un tren de aterrizaje. Quizás el no tener el valor de gritar por mi vida dentro de La Habana o el heredar los miedos paternos de la represión me mantienen más o menos a salvo. Dentro de poco, harán diez años que estoy fuera. Fuera de casa, fuera de peligro, fuera de pobrezas. En una manta fría y segura que se llama Europa. En un sitio donde no tengo ni quiero tener nada, donde no quiero raíces a pesar del buen trato que se me da y de todos los esfuerzos que se vierten en que me sienta como en casa. Gracias a todos. Pero el destierro es una pena menor al saber que tu casa esta ahí enfrente y que unos sujetos desalmados la tienen tomada por la fuerza. La tierra de todos los cubanos está tomada por la fuerza por dos o tres armados hasta los dientes y sumamente peligrosos, por personas que no creen en los hombres ni en los pueblos, por seres que al estar muertos de miedo se tornan más peligrosos aun y solo atinan a modernizar sus armas y medios de extinción de vidas. Ahora se estremece toda la tranquilidad de la lejanía porque lo que yo no hice lo están haciendo otros. Gritar por sus vidas. Incluso hay quien se atreve a desafiar la maquinaria brutal insinuando que Cuba es de los cubanos. Ya no puedo dormir. Solo me queda arrojar lo que tenga en la mano a favor de los futuros muertos o apresados. Letras en este caso. Hacerlas publicas es mi vergonzoso deber y mi miserable acción donde hay tantos campos vacíos en los que se puede ayudar. De niño me leía todas las epopeyas escritas por los supuestos revolucionarios que le ganaron a los malos en la historia de Cuba y cuando le preguntaba a mi padre que hacía en esa época el me contestaba con tristeza que no había hecho nada. Me he quedado con el gesto de su cara para un día cuando me pregunten lo mismo a mí, habiendo tenido oportunidades de hacer algo por los míos decir exactamente lo mismo. No he hecho nada. Solo huí y me refugié en la fría y cómoda Europa. Por eso este invierno se me está haciendo eternamente largo.

Foto del sitio del hundimiento

Sitio del Río Almendares donde yace hundido el barco donde aprendí a navegar a vela, El Zargaso, que capitaneó mi padre y del cual cuento una historia en la entrada: Puentes rotos. Está marcado con la silueta de un barco en amarillo al sur del puente en la orilla que da a miramar. Miramar es la izquierda de la foto y el Vedado está  a la derecha.

La Amistad no entiende

En Youtube se puede ver este video en HD real 1080.

Con siete años ya andábamos robándonos los botes de remos de los pescadores para largas aventuras por un río que nos parecía interminable. Tres, éramos al principio los bandoleros que inspirados en los libros de Mark Twain remábamos río arriba con nuestras escasas fuerzas mal alimentadas de pan y azúcar mirando con ojos conquistadores cada piedra milenaria del Almendares y aguzando el oído para descubrir pequeños manantiales entre sus selváticas orillas. El sonido de la pala del remo al salir y entrar repetidamente en el agua componía una suave y cadente melodía que amansaba los calores de las tardes silenciosas de los domingos de agosto, junto a los pájaros que no cesaban de cantar y sobrevolarnos. El calor era tan denso que casi se veía flotar el vapor por encima de las perdidas y muertas corrientes de un agua verde y contaminada que pujaba por mantener la vida a pesar del hombre. Era nuestro río, nuestro barrio, nuestro hogar.

Ni ese día ni en los que siguieron por años pensamos en el futuro. Había mucho por explorar en ese río para estar devanándose los sesos en cosas triviales como lo que podría ocurrir o la existencia humana. Los pequeños botecillos se balanceaban a la orilla con la misma preocupación que teníamos en aquel entonces. Había tanta tranquilidad. Quizás el mundo desde aquel momento se estaba cayendo a pedazos, pero en ese rinconcito de la tierra tres niños vagaban a lo Huckleberry Finn, soñando con ser piratas en medio de la decadencia de una ciudad prohibida y sitiada por unos pobladores uniformados y armados que estarían desde antes de nacer y quizás mucho mas de lo que se esperaba.

Nadie osó decirnos que unos años después yo me iría a España, Félix a Chile y Gabriel a un oscuro país sin nombre que se llama soledad y queda cerca de la calle línea por el barrio del Vedado.

Siempre que voy toco su puerta pero nunca está. Sale su madre que ya no me reconoce y me dice que anda por ahí. Un por ahí extenso, vacío y triste. Me vuelvo sobre mis pasos recordando tiempos divertidos, anécdotas curiosas como que Gaby cada vez que pasábamos por debajo del puente de hierro se colgaba de este para jugar a los piratas y nosotros seguíamos remando hasta que sus gritos nos hacían regresar, algunas veces a tiempo, otras tarde, con el consiguiente baño en el río y la risa de varios días. Robábamos hicacos en una casa de Miramar que el patio da al río y la hazaña consistía en subirnos al bote ya alejándose de la orilla porque unos fieros perros querían despedazarnos de rabia por nuestra asombrosa rapidez. Sonrío y nos veo corriendo y los perros detrás, los hicacos cayendo de nuestros bolsillos y ese salto que solo se ve en las películas y los recuerdos. Gabi era pequeñito, un negro gordo y pequeñito que sus pies apenas le daban para alcanzarnos, la mayoría de las veces también ya se había alejado demasiado el bote y caía al agua. A Gabi le pasaba todo.

Exploramos todo nuestro país del Vedado, entramos de noche a los pasadizos del túnel de línea, nos colamos en cuanto alcantarillado se quedara abierto, nos metíamos en todo patio que tuviera una mata de mangos, aunque no tuviera mangos porque era moral que hubiera una mata de mangos en la cual no hubiéramos subido y explorábamos el bosque de La Habana, el parque Almendares, los campos de tiro, los refugios de la puntilla, escalábamos el Sierra Maestra, nos colábamos en la casa abandonada de 5ta avenida, en la de 28 y 1ra, en los derrumbes, en las pequeñas cuevas.

Un día la policía la cogió con llevarse a la estación a todos los niños que se bañaran en el malecón, sentados dentro del carro patrullero el policía le preguntó a Gabi que si el era maricón. El escándalo de Gabi fue tal que nos soltaron entes de llegar a la unidad y nos libramos ese día.

Desde luego que otras madres le aconsejaban a la mía que no me dejara jugar ni mataperrear con ese niño raro “amanerado” Otro tanto de lo mismo recibieron las madres de los demás que después se fueron sumando a la pandilla. Manuel, quien lleva mas de veinte años preso, Reinol “Hongo mongo” (En USA) que recibía continuas golpizas tumultuarias por lo pesado que era, Hiscler (En Guatemala), Hebert (En USA), Félix (El de Chile) y yo. Éramos una pandilla sin líder y aseguro que de todos quizás yo era el más tranquilo y miedoso de cuanta empresa irresponsable y sórdida se nos ocurriese.

A los 21 años más o menos nos reúne Gabi en su casa con una cara muy seria. Acostumbrábamos a juntarnos para oír música y contar las barbaridades de nuestra niñez. En medio del silencio Gabi con voz tenebrosa nos habla mirándonos a todos.

- Caballeros…………… Yo soy gay………..

Reventó de pronto una risa estruendosa al unísono de todos los de la pandilla, Gabi frunció el ceño y comenzó a rozar con la rabia.

- Claro que eres gay Gabi, desde siempre. ¿A que viene eso ahora?

El negro se fue hinchando y sus saltones ojos se enrojecieron que daban miedo.

- ¿Entonces ustedes lo sabían? ¡Partía de cabrones hijos deputa! ¡Y yo aquí una pila de años haciéndome el macho!

- ¡Pero Gabi! ¡¡No nos jodas ahora con eso!! Tú eres un tronco de maricón desde que eras niño compadre. ¿A que viene esto ahora?

- ¿Y ustedes los sabían? – No cesaba de repetir casi con lagrimas en los ojos – Yo pensaba que el día que ustedes lo supieran ya no íbamos a ser mas amigos.

Nos abrazamos entre todos como un bravío equipo de futbol, riendo a carcajadas y Gabi llorando. Nadie le explicó que la amistad es algo irrompible cuando es de verdad, que un hombre de verdad era un buen amigo como el, sin importar su condición sexual, raza o credo. Tampoco nadie nos lo explicó a nosotros pero venía en nuestras mentes por defecto.  Y por eso Félix el que vive en Chile, Hebert el que vive en USA, Hiscler el que vive en Guatemala, Reinol el que vive en USA y este servidor el que vive en España lo vamos a ver además de Manuel, cada muchos años cuando le dan un pase de esa prisión perpetua que no sabemos ni nunca hemos preguntado porque está.

Y ahí está Gabi. En la republica de la calle Línea y F en el Vedado. En un cuartito que si estornudas te puedes dar con las paredes, pero es difícil dar con el. Al ser negro, bajito, calvo, gay y con voz de pito además de su peligrosa rebeldía nunca ha conseguido un buen trabajo ni nadie fuera de nosotros, sus hermanos de siempre, lo han apreciado tanto. Cuenta con brillo en los ojos sus momentos de gloria cuando una vez lo contrataron para hacer de Bola de Nieve en una película que nunca se ha visto. Cuenta una escena en la que el está tocando en un piano que se hunde en el mar. Nadie sabe si es su sueño o si a través de sus verbos despedazados nos cuenta la verdadera historia de lo que es su vida. Iré a verlo en cuanto pueda, la amistad por suerte, la verdadera amistad de corazón, no entiende de razas, credos, sexos ni políticas.

Ingenieria Inversa

Nunca no son fáciles las cosas a los cubanos, para tener un carro en un sitio donde nisiquiera el estado puede mantener un parque de transporte, hay que realizar ingenieria inversa, lo que se puede explicar como "magia con los hierros"
 Luchando con los cacharros en Cuba, en este caso un Ford del año 1955 con caja mitsubishi, adaptandole una direccion y embrague de furgoneta hyunday H1, tambien tiene carburador de lada, motor de Ford Falcon del 1977, y un montón de adaptaciones más. 

Amanece en "La Puntilla"

Hay cosas en La Habana que pasan desapercibidas. Una de ellas, es este faro que lo que le llamamos “La Puntilla” donde se termina el histórico río Almendares llamado por los indígenas “Casiguaguas” Casi ningún Habanero sabe de el. Aunque es un punto visible de cualquier manera que se mire el mapa de La Habana, no puedes decirle a alguien de quedar en el Faro de La Puntilla, hay sitios insuperables donde quedar. El Coppelia por ejemplo, el Yara, 23 y 12, Línea y Paseo. No obstante por desconocido a pesar de estar siempre delante de nuestra vista es un sitio genial, romántico, poético que revuelve las sensaciones, máxime si se va de madrugada. Yo siempre acudo ahí. Es verdad que estoy ligado a el de manera especial, mas que cualquier transeúnte habanero porque ese faro era mi guía de llegar a casa después de días de navegación o agotadora jornada de pesca. Ver ese faro era saber que ya podía venir el mayor ciclón del mundo que con unas brazadas o unos remazos estaba tomándome un jarro de aluminio de café con leche y pan dentro de mi casa. En mas de una ocasión mis ojos no se apartaron de el por horas mientras entre olas terribles no dejaba de aletear sabiendo que a partir de ahí era CASA y que no importaba si no había mirado la meteorología y me había sorprendido una penetración del mar en medio de una pesca o de una jornada de WindSurf. A partir de ahí ya era casa, el río, sucio y olvidado abría su cauce cariñoso para recibir a sus hijos y protegerlos de cualquier furia vengativa marítima. Cada vez que vuelvo voy por ahí, preferiblemente de madrugada. Por más que se esfuercen todas las discotecas o chinchales de los alrededores no matan el ruido del mar en este sitio con su reggetón. Ver amanecer desde ahí es ver pasar a mi abuelo ya ausente en su viejo barco de tablas abandonadas, es volver a ser el niño de las trastadas dado por incorregible, es sentir los nervios del sitio de cita de los primeros amores alejados de la civilización citadina. Siempre amanezco ahí cuando la diferencia de horario y las tristezas de mi tierra no me dejan dormir en paz. Es una pena que a esas horas de la madrugada llegue la policía con malísima forma a preguntarme que estoy haciendo ahí. ¿Yo? filmando como amanece, ¿y ustedes que?

Josef comienza a volar (Capitulo 14)

Al cabo de un tiempo, a Josef le seguía pareciendo algo genial como su cerebro y su manera de pensar se iba adaptando a las situaciones que le rodeaban. Ya era capaz de entender el sentido del humor de personas que ni remotamente habían tenido la paz de la que Josef había disfrutado hasta hace unos meses. También era cuestión de alegría ver como iba despertando una habilidad resolutiva que ni por asomo se hubiera imaginado que existía, por ejemplo, hace unos días ni se imaginaba como era un vehiculo por dentro y ahora le era posible desmantelarlo y ensamblarlo si ningún tipo de ayuda. Podía ver una pieza y en su mente hacer la forma del recorte de metal necesario para hacerla, daba los golpes justos con el martillo y tanto era así que los demás chapistas del sitio se habían puesto de acuerdo para  dejarlo solo, ya que habían comprobado que se desempeñaba realmente bien. Josef era un chapista mas, lo único que lo diferenciaba con los otros era que Los demás consumían a toda hora del día incontables botellas de alcohol, ron o lo que apareciera que favoreciera un estado de embriaguez constante que los llevaba a un comportamiento típico que Josef pasó de no soportar a reírse con ellos. Desde luego que al cabo del Tiempo josef ya estaba mirando continuar su aprendizaje en otros sitios porque en este lugar había llegado muy rápido a un tope de conocimiento que le parecía fácil o al menos incompleto para la mente perfeccionista de su mundo distinto al de las demás personas.
Un día le preguntó a Fizz si podía hacer algún trabajo extra por ahí y este entre desconcertado y malhumorado le respondió que si quería hacer cosas extra que se las buscara el mismo, que bastante había hecho con enseñarle chapistería desconociendo que todo lo que Josef sabía lo había aprendido en una escuela y que al tener la posibilidad de ponerlo en practica no había hecho mas que superar con creces cualquier tipo de enseñanza primitiva de hombres que habían aprendido el oficio a base de ensayo y error. No obstante a la media hora Fizz regresó en su normal estado de alcoholismo crónico y le pidió disculpas, llorando a lagrima viva y contando una larga historia de desgracias, presidios, familias perdidas, traiciones de amigos y guerras entre hombres de difícil supervivencia a lo largo de su vida en lo que iba enseñándole a un Josef absorto toda una retahíla de cicatrices por el mismo orden y con la misma historia acompañada que hacía media hora como varias veces en cada día desde que se habían conocido.
-    Mira – dijo Fizz consumiendo un cigarro tan gastado que le quemaba la boca como si fuera lo mas importante de la vida en ese momento. Yo le estoy haciendo un carro a un medico ahí que me va a pagar 6 mil pesos, vamos conmigo los sábados y los domingos, matamos esa jugada y yo te doy parte del baro (dinero) porque de verdad lo tengo embarcado hace como seis meses y es que solo no lo puedo hacer pero tampoco puedo contar con estos borrachos – señaló al resto del grupo que daban cuenta de la tercera botella de ron de esa mañana.
Josef asintió, se animó al pensar que estaba dando un siguiente paso en su empeño por adaptarse a la tierra y esperó con ilusión ese fin de semana a ver como salían las cosas.

Preparando los proximos videos.

Ya estoy preparando los videos que haré para el 2010, si hay alguna sugerencia será bienvenida.

Aqui en esta página estan todos mis videos del 2009.

El productivo saqueo de la emigración cubana:

Alguien pudiera catalogar como mucha gente ya lo ha hecho que las cosas que escribo en este blog no tienen sentido. Entre las narraciones de ficción que voy contando poco a poco y las noticias y comentarios que hago de Cuba, cualquier persona con sentido común puede decir que en esta página no existe absolutamente nada real ni lógico y eso me gusta. Pero poco después cuando ahondan en la información de los sitios libres, se dan cuenta que no soy de los más profundos en cuanto a análisis se refiere ya que como esto es un entretenimiento, tampoco me voy a deprimir contando cuanta anormalidad sucede a mi alrededor de aquí o de allá. Porque no pienso convertir esto en un trabajo. Prácticamente, si tengo que agradecer a este medio. Porque es una forma de aprender y responder preguntas, así cuando alguien me hace por 1768375 vez una pregunta de esas que la respuesta es completamente ilógica le digo que lo lean aquí, porque la verdad es que afecta contestar con palabras que puedan sonar completamente descabelladas porque descabelladas son las respuestas que llevan esas preguntas de esas cosas raras, sórdidas, ilógicas y fantasiosas que solo ocurren en Cuba. Este es el caso de este articulo que intentaré responder a continuación que como su titulo bien indica trata sobre el productivo saqueo de la emigración cubana.

Trataré de hacerlo lo mas sencillo posible, de  entrada para que la gente se quede con la idea. Que conste que ¡¡NO SOY PERIODISTA!! Así que todo dato viene de mis experiencias y lo que conozco en estos largos años de carrera como emigrante, la cual he desaprobado porque soy de los que piensan que si un día puedo volver a vivir en mi Cuba, de mi trabajo soy el primero en intentarlo con los ojos cerrados.

Pues bien. Seré breve.

Lo que puede llegar a gastar una cubano para salir del territorio nacional como emigrante es unas 200 veces el salario de una año entero.

Lo que puede ganar el estado cubano con la salida de un emigrante es 150 00 veces lo que puede ganar un cubano en un año entero.

¿Cómo?

Sin contar los trámites normales de salir de cualquier país, mencionando solamente los trámites anormales, prohibitivos y abusivos impuestos por el estado cubano de parte de su sección militar llamada Dirección de Inmigración y Extranjería esto asciende a una suma que para no poner cifras exactas solo pondré las causas, un valor aproximado y el que quiera que busque y haga la cuenta.

1º Hacerse el pasaporte. Valido por dos años, renovable pagando y a los seis años hay que empezar de nuevo el proceso. Más de 200 $

2º Permisos de salida o habilitación de viaje. Más de 150 $

3º Habilitación de títulos oficiales. Más de 400 $

4º Pérdida y traspaso de propiedades al estado cubano sin derecho a herencia o dejación de bienes a familiares cercanos, ni mantenimiento o custodia de bienes por parte de  terceras personas si se está mas de 11 meses fuera de Cuba. Más de 15000 $

5º Impuesto consular de viaje a Cuba para los cubanos por mes de estancia en el exterior que no quieran perder sus bienes. Más de 400$ si se viaja cada menos de 11 meses.

6º Varias etcéteras. Pago de habilitación, pago de registro consular, pago de antecedentes penales, pago de  registro de documentos en ministerios de relaciones exteriores etc, etc.

Desarrollar cada uno de estos temas conllevaría a una entrada infinita cuando el porqué es una única causa que es la de recaudar dinero. Han dado por hecho que las personas que emigran de Cuba tienen ayuda monetaria del exterior ya sea de amigos o familiares. Esta es una de las entradas económicas en Cuba que unido a las remesas familiares hacen una buena parte de la economía actual cubana, aunque por vergüenza no lo reconozcan como tal porque sería como decir que los traidores son los que están haciendo y manteniendo el actual sistema de gobierno de  la isla. Sería un poco humillante para los millones de cuadros inútiles y burócratas que hay dentro de Cuba que solo ocasionan gastos y no mueven un dedo por mejorar nada  de la pésima administración cubana reconocer que los que se fueron son los que mantienen la “revolución”.

Grosso modo. Conclusión 1: Nosotros los (escorias, gusanos, traidores, quedados, desertores) somos los que mas hemos hecho todo este tiempo por el gobierno de cuba aunque no estemos de acuerdo en la manera de tiranizar y desmembrar al pueblo de Cuba, por eso pido que cuando llegue a Cuba de visita me traten bien y como persona VIP ya que mantengo una buena parte de la “revolución cubana” pagando de mi trabajo aquí donde estoy el salario de miles de obreros y médicos cubanos cuando me pliego al saqueo que me exigen para poder visitar a mi familia.

 Conclusión 2: todos los cuadros de mando, del partido, los oficiales, los directivos, los ejecutivos y toda persona que está relacionada de alguna manera con el gobierno que a todas luces ha llevado a la Cuba que conocemos  a la crisis actual y el destrozo visible en todas las escalas, no hacen más que malgastar mi dinero que aunque me lo impongan por la fuerza, yo me siento como que soy contribuyente y exijo que a toda esa gente que solo ocasiona gastos con el mantenimiento de sus cargos, sus lujos, sus inmoralidades y su incompetencias sean cesados de sus funciones ahora mismo y sean puestos en sitios que conlleven alguna producción real, la construcción y reparación de viviendas y hospitales por ejemplo, la agricultura. Toda esa gente pueden aunque sea cargar ladrillos uno a uno. No estoy pidiendo nada malo para mi país, ni bombas, ni arrastrar a nadie solo pido que trabajen los improductivos y consumidores altos cargos del sistema inoperante cubano. Entonces ya llegado a este punto yo soy revolucionario y los directivos de Cuba son un ejercito de contrarrevolucionarios todos. Cada emigrante debe salir en la televisión como brillante aportador de bienes al servicio del estado cubano por más de 50 años y hacerle una fiesta cada vez que lleguen a su país y el estado cubano ser consecuente con su política de represión, persecución y exterminio de disidentes y contrarrevolucionarios y perseguir, exterminar y reprimir a esa larga lista de directivos que han hundido en la miseria a millones de cubanos, han empujado a la muerte en el mar a miles y han destrozado casi el 90% de  todas las familias con separaciones productos de la emigración y las guerras.

¿Que todo eso era evitable? Pues sí. El problema de Cuba no ha sido de bloqueo, no de enemigos, no de gusanos ni de otros países, el problema de cuba ha sido administrativo al 100 % y ello da cuenta que ahora Obama quiera quitar las obsoletas medidas restrictivas para con cuba y el gobierno de cuba esté horrorizado, sin saber que hacer si le quitan la fuente de (a quien echarle la culpa de nuestros destrozos) Por lo pronto no voy a seguir con esta entrada que ya me estoy embalando y esto es un entretenimiento ya tengo bastante con la vida diaria para también encenderme a mi mismo con un simple blog. De momento dejo claro mi posición, ¡Viva mi REVOLUCIÓN!, la que yo y millones de cubanos pagamos desde lejos, la que soñamos, por la que murieron nuestros padres engañados, por la que murieron nuestros antepasados y próceres de la historia de Cuba y ojala se acabe pronto la tremendísima contrarrevolución interna comandada por los quien tu sabes y seguidas por hordas de funcionarios y militares inútiles que cada día caen mas bajo como la ridiculez de temer y perseguir a una flaquita que escribe en su blog verdades como lanzas que se abren paso entre las oscuridades de la censura contrarrevolucionaria gubernamental cubana. Aclaración: Como mismo digo esto, sostengo que en Cuba hay militares y directivos honestos que aunque estén maniatados llevan dentro de si un nivel de preparación y ética que algún día les valdrá para desempeñarse seriamente en hacer algo positivo por Cuba desde el mismo momento que exista la posibilidad de ejercer un cargo constructivamente y no solo como ejecutor de deseos de una instancia superior caprichosa y torpe.

Ah... y de lo que se trataba este articulo. Cuando te vas de Cuba, el estado cubano se queda con todo lo que tengas. Como aves de rapiña hacen un inventario de tus pertenencias y estas no pueden ser dejadas a hijos o padres, el estado se las queda sin más. Hablamos de casa, carro, parcelas, terrenos, electrodomésticos. Todo. Una ley de saqueo no escrita pero que se ejecuta como un reloj. Menos mal que al salir de Cuba yo solo tenía un perro sato y por suerte para mi, no soy universitario que si no, esto se extendería mucho más. Menos mal que esas cosas son para distribuirlas en los pobres que se quedan en Cuba, como es el caso de la casa de la amiga mía que vivía en 1ra y 16 en Miramar que su casa fue entregada a una asociación que ayuda a……… a no ¡coño! Es un restaurante de palmares  la empresa militar………..huy…ya me callo.

………….Se llama Don Cangrejo……………

………El restaurante claro…………..

Josef comienza en la tierra (Parte 13)

A las 8 en punto de la mañana ya Josef hacía rato que estaba en la puerta de la escuela de Ciudad Libertad, así durante días que fueron meses Josef aprendió que el metal no era tan duro como parecía. Que se podía estirar, doblar, recoger, moldear y con un poco de maña fabricar con él la forma que te viniera en gana. Javier el profesor, notó tanto interés en Josef que cuando los alumnos se ponían con el comportamiento típico de la edad centraba todas sus energías en enseñar a la única persona que en ese momento le interesaban realmente sus clases. Así que Josef en unos 4 meses ya sabía construir a mano casi cualquier parte de un carro por complicada que fuera. Al quinto mes, Javier le dijo que ya estaba listo, que solo le faltaba práctica y que eso ahí no podía garantizárselo por la falta de medios. Josef, agradecidísimo salió feliz de que tenía un oficio terrestre y en silencio se burló de aquello desconocido que mandaba en el mar y a los que se metían en él que por un momento le hizo creer que estaría viviendo bajo el agua hasta el fin de sus días. Solo faltaba encontrar trabajo de eso. Los sueños se dispararon cual potente escopeta de aire comprimido de las que usaba para pescar. Quizás podría hablar con una muchacha terrestre, quizás podría vivir un poco mas.

Los días siguientes fueron una mezcla rara de grandes esfuerzos recorriendo todos los talleres que se encontraba a su paso para conseguir el trabajo que finalizaría con su nueva carrera de chapista de carros pero no era fructífera la búsqueda. Con un dinero que le quedaba, le pagó a un amigo para que le permitiera sacar la licencia de conducción lo cual no le fue difícil por el alto grado de aprendizaje que tenía y por las tantas veces que le había robado el carro a su padre desde que tenía unos doce años. Al cabo de un tiempo ya estaba un poco agotado cuando en un taller en playa un sujeto bastante raro pareció tomarlo en serio. De nombre Domingo Fizz y conocido por Fizz, lleno de tatuajes y con una visible y amplia experiencia en cualquier cosa menos en chapistería invita a pasar a Josef a un taller donde habían carros de policía destrozados y canibaleados como si algo del espacio exterior se hubiera estado alimentando de sus piezas. Josef pasa desconfiado y no escucha casi nada. Las imágenes que pasan por su vista están ocupando todo su ser lentamente como diciéndole que este va a ser el sitio donde pase muchas horas de su vida en lo adelante. De momento tiene deseos de echar a correr hacia su mar y seguir haciendo lo que había hecho hasta ahora, que malo que bueno, no quemaba, no hacía tanto ruido, no olía a esa extraña mezcla de grasa, gasolina y plásticos quemados. Fizz seguía balbuceando palabras a su alrededor mostrándole el sitio, Josef intimidado trató de desconectar con tamaña mala impresión y se centró en atender a quien le estaba explicando algo hasta que comenzó a oír de nuevo, sonidos del mundo real.

-Y entonces…. ¿te parece bien Josef?

-¿El que?

-¡Coño! No me has estado oyendo nada, que entras como ayudante de chapista y cuando llegues a un tiempo se te sube la categoría, te pagan 148 pesos pero ya tu sabes que aquí siempre nos buscamos “alguito”

“Alguito” era muy importante en cualquier trabajo, no obstante Josef no averiguó nada extra ya que en principio pensó que este era un sitio de aprendizaje y que cualquier cosa que le pagaran vendría bien, que su beneficio era otro. Fizz no paraba de hablar, cada día hablaba más y Josef en silencio hacía su trabajo que consistía en cortar partes de chapa para hacer los remiendos que le hacían a los carros en ese taller. Era un taller de la policía y los que trabajaban en el eran ex reclusos por regla general. Habían otros personajes que serán dignos de relatos futuros. Pero por el momento Josef estaba caminando con pasos fuertes hacía lo que el pensaba que era un buen cambio de su vida. Cuando se lo comentó a sus padres estos se pusieron visiblemente felices aunque no se explicaban como alguien tan conflictivo y rebelde como Josef había dado un paso hacia lo que relativamente se debía hacer. Pero así fueron las cosas. Josef era chapista ahora.

Capitulo 23 Socialismo o Cadillac

El Cartel de Socialismo o muerte claramente deja ver el estado de las cosas. Son señales. Sin embargo el Cadillac verde, aún mas antiguo y frágil que el sistema donde vive, le pasan la mano, lo engrasan y lo ponen a punto porque el si va a sobrevivir. No es una metáfora. No dejan de hacerle malos ajustes al sistema cubano y de meter la pata con sus piezas. Los terribles mecánicos que remiendan sin ningún tipo de ética la maquinaria gubernamental cubana han metido la pata de nuevo. El sistema se le ha fundido otra biela. A día de hoy todavía no hay noticias de que el apresamiento de una persona inocente por gritar HAMBRE en la vía pública haya sido un error. Parece que los dos años de privación de libertad de Pánfilo (Juan Carlos González Marcos) van en serio. Pero ¿como yo soy tan tonto de no creérmelo? Si han sido capaces de ahogar gente por el supuesto delito de querer escapar a los Estados Unidos en un viejo bote de madera. No descansa la contrarrevolución dentro de Cuba. Y después el gobierno dilapida recursos en perseguir a los que consiguen por vías extraoficiales un poco de leche para sus hijos o se saturan de alcohol y gritan a manera de broma realista AQUÍ HAY HAMBRE. Me pregunto entonces cuantos años de prisión le espera a los responsables de poner en ridículo a todo un sistema de gobierno apresando un sujeto enfermo de alcoholismo por usar el vocabulario en público. ¿Qué peligrosidad hay comparado con los que pueden matar o fusilar a punta de dedo o de golpes de barra de acero disfrazados de obreros con pistolas en la cintura representando a un supuesto pueblo enardecido e indignado? ¿Quien es peligroso aquí? Al final va a ser que Pánfilo tenía una razón tan grande como la maquinaria que lo ha encarcelado.

Pánfilo al igual que el Cadillac sobrevivirá y el resto de la maquinaria que lo ultrajó, tratándolo como un vil delincuente ya le van quedando menos tornillos sanos. Ojala en un ultimo estertor cercano extiendan la débil mano justiciera sobre los que realmente le hacen daño al pueblo cubano desde sus Mercedes Benz y sus despachos climatizados. Esos que hablan de racionamiento una vez más, de ahorro desde sus yates, de austeridad en el seno de más de 700 guardaespaldas. Quizás la revolución al final tenga como los orates minutos antes de morir un poco de lucidez de mirarse a sí misma y reconocer que han hecho de todo lo sórdido que se pueda mencionar sobre la bandera y sobre el pueblo sin mas resultados que una burguesía militar y un pueblo amordazado cada vez mas sin sentido de la humanidad propio y con indiferencia hacia las modernas practicas de la esclavitud y la injusticia humana.

Por suerte, el cartel MUERTE está en el suelo.

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Capitulo 22 Habana en la mañana

Capitulo 21 "Car to Guanabo"

Capitulo 20 "Fast Habana"

Capitulo 20 de la serie de videos de mi ultimo viaje a La Habana. Imágenes corredizas de una realidad lenta e inacabable. Intento por sofware y tecnología de que las cosas sucedan rápido o al menos sucedan YA! La Habana, lenta, asfixiante, hermosa e impávida está bajo estos cuadros exactamente igual que hace 20 años porque ahí no pasa nada. La energía pasa por entre las personas sin tocarlas como si no se lo merecieran y todos seguimos esperando.

Como mantener un barco de mas de 100 años

Este barco viene desde mis abuelos, Está hecho con plantilla (diseño) canario. Cuando estuve en Tenerife vi muchisimos que aun conservaban su estructura. Este barco está lleno de mis recuerdos, incluso desde antes de aprender a caminar ya navegaba en este pequeño héroe. A manera de agradecimiento aun se mantiene con cariño y sin recursos y se ve en esta secuencia como con medios artesanales se intenta subir a tierra para su reparación.

Ultimas desde La Habana (El Hombre del catre)

Aun no se sabe a ciencia cierta porqué. No se tienen datos. Solo que un hombre puso una cama en medio del malecón habanero, una de las calles más transitadas y peligrosas de la Ciudad de La Habana, sin más. Cualquier aporte será bienvenido. Gracias Dunier (desde Cuba)








¿¿Será un segundo Pánfilo??

Homenaje a las victimas de la masacre del remolcador 13 de marzo

La Masacre del 13 de Julio de 1994

1.- Los Hechos

Hundimiento del Remolcador “13 de MARZO”

El día 13 de julio de 1994 a las 3:00 a.m. aproximadamente, 68 personas de nacionalidad cubana que intentaban salir de la isla con dirección a los Estados Unidos se hicieron a la mar en un remolcador ("13 de Marzo", reparado en su totalidad y con un motor nuevo) al servicio de Fidencio Ramel Prieto, jefe de operaciones del puerto de La Habana y secretario del Partido Comunista de Cuba en aquel lugar, desde el puerto ubicado en la ciudad de La Habana. La embarcación utilizada para la huída pertenecía a la Empresa de Servicios Marítimos del Ministerio de Transportes.

Según testigos presenciales que sobrevivieron al naufragio, apenas zarpó el remolcador “13 de Marzo” del puerto cubano, comenzaron a ser perseguidos por dos barcos (Polargo 2 y Polargo3) de la misma empresa estatal. A unos 45 minutos del viaje, cuando se encontraba a siete millas de distancia de las costas cubanas - y luego de que trataron primeramente de acorralarlo en un lugar conocido como “La Poceta”-, otra embarcación (Polargo 5) perteneciente a la mencionada empresa se sumó. Iban equipadas con tanques y cañones de agua.

La embarcación de la empresa estatal cubana denominada “Polargo 2” bloqueó por delante al viejo remolcador “13 de Marzo”, mientras la otra embarcación denominada “Polargo 3” la embistió por detrás, partiéndole la popa. Las embarcaciones estatales se ubicaron en los lados laterales (Polargo 3 y Polargo 5) lanzándoles agua a presión -a todas las personas que se encontraban en la cubierta- mediante los cañones que poseían. La presión de los chorros es igual a 1500 Kg f por pulg. cuadrada y utilizaba agua salada extraída del mismo mar. Nunca terminaban los chorros.

El clamor de las mujeres y niños que se encontraban a bordo en la cubierta del remolcador “13 de marzo” no impidió que cesara el ataque. Dicha embarcación se hundió con un saldo de 37 personas muertas.
Muchas de las personas perecieron en el naufragio debido a que se vieron obligadas a refugiarse en el cuarto de máquinas por la alta presión de los chorros de agua que les lanzaban a todos los que se encontraban en la cubierta.
Lanchas guardafronteras se encontraban en la escena un poco alejados para que el hecho no tuviera matices militares, pero estaban allí contemplando el genocidio. Los sobrevivientes de la tragedia afirman que están vivos por un milagro, pues en el instante en que estaban a punto de morir, aparece un barco griego por las cercanías y al notar las lanchas guardafronteras que estaba viendo el hecho deciden finalmente prestar socorro. Estaban actuando al parecer con la idea de no dejar testigos. Gracias al barco griego hay 31 supervivientes.

Los sobrevivientes también afirman que los tripulantes de los tres barcos estatales (Polargo 2, 3, 5) no prestaron socorro a las víctimas. Regresaron a sus espigones vacíos. Una vez rescatados, los mismos fueron trasladados al puesto de guardacostas cubano de Jaimanitas, ubicado al oeste de La Habana. De allí, fueron trasladados al Centro de Detención de Villa Marista. Las mujeres y los niños fueron liberados y los hombres permanecieron detenidos.

Negativa del Estado cubano a recuperar los cadáveres de las víctimas

En los días posteriores al naufragio, familiares de las víctimas que perecieron ahogadas se dirigieron a las autoridades cubanas a fin de rescatar los cuerpos que se encontraban en el fondo del mar. La respuesta oficial fue que no contaban con buzos especializados para rescatar los cadáveres.
Las autoridades cubanas dicen que no contaban con medios de izaje para sacar a flote la embarcación y rescatar los muertos. El perito dijo a uno de los sobrevivientes (Jorge García Mas) que el remolcador 13 de Marzo estaba hundido en un punto a 3,5 km de profundidad, el sobreviviente le desplegó una Carta Náutica que llevaba consigo e increpó al perito a que buscara esa cota de profundidad en el mapa, cosa que no podía hallar porque la cota mayor en ese sitio el veril no rebasa los 800 metros. Jorge afirma que ellos tenían dos medios importantes para sacar el remolcador: La grúa Pablo Sandoval y la Magnun XII (capaces de izar embarcaciones gigantescas hundidas a mas de 1000 metros ) y que si esa fuera la razón, por qué no le entregaron el cadáver de su nieto que se ahogo en la superficie, o el cadáver de Fidencio Ramel que fue impactado por un chorro de agua y se ahoga en la superficie, por qué no le entregaron el cadáver de Rosa M. Alcalde a sus familiares, quien sirvió de sostén a muchos sobrevivientes que imaginaron que era una balsa porque ella flotaba.
La organización sin fines de lucro “Hermanos al Rescate” -que se dedica a rescatar a los balseros cubanos que intentan escapar de la isla- solicitó autorización al Gobierno cubano para sobrevolar el lugar de los hechos, a fin de ayudar a rescatar los cadáveres, pero la petición fue rechazada de inmediato. Ninguno de los cuerpos de los ahogados ha sido rescatado por las autoridades cubanas hasta la fecha, a pesar de que el hundimiento del barco remolcador “13 de Marzo” tuvo lugar en aguas territoriales cubanas.

2.- Las Víctimas
Niños desaparecidos:
1- Hellen Martínez Enríquez - 5 meses
2- Xicdy Rodríguez Fernández -2 años
3- Angel René Abreu Ruiz -3 años
4- José Carlos Nicle Anaya -3 años
5- Giselle Borges Alvarez -4 años
6- Caridad Leyva Tacoronte -5 años
7- Juan Mario Gutiérrez García -10 años
8- Yasser Perodín Almanza -11 años
9- Yousell Eugenio Pérez Tacoronte -11 años
10- Eliecer Suárez Plasencia -12 años

Jóvenes desaparecidos:
11- Mayulis Menéndez Tacoronte -17 años
12- Miladys Sanabria Cabrera -19 años
13 - Joel García Suárez -20 años
14- Odalys Muñoz García -21 años
15- Yaltamira Anaya Carrasco -22 años
16- Yuliana Enríquez Carrazana -22 años
17- Lissett María Alvarez Guerra -24 años
18- Jorge Gregorio Balmaseda Castillo -24 años
19- Ernesto Alfonso Loureiro -25 años
20- María Miralis Fernández Rodríguez -27 años
21- Jorge Arquímedes Levrígido Flores -28 años
22- Leonardo Notario Góngora -28 años
23- Pilar Almanza Romero -31 años
24- Rigoberto Feu González -31 años
25- Omar Rodríguez Suárez -33 años
26- Lázaro Enrique Borges Briel -34 años
27- Martha Caridad Tacoronte Vega -35 años
28- Julia Caridad Ruiz Blanco -35 años

Adultos desaparecidos:
29- Eduardo Suárez Esquivel -38 años
30- Martha M.Carrasco Sanabria -45 años
31- Augusto Guillermo Guerra Martínez -45 años
32- Rosa María Alcal de Puig -47 años
33- Estrella Suárez Esquivel -48 años
34- Reynaldo Joaquín Marrero Alamo -48 años
35- Amado González Raíces -50 años
36- Fidencio Ramel Prieto Hernández -51 años
37- Manuel Cayol -50 años

TESTIMONIO DE UNA MADRE SOBREVIVIENTE AL HUNDIMIENTO DEL REMOLCADOR "13 DE MARZO"

El 13 de Julio de 1994, ocurrió la mundialmente conocida MASACRE DEL REMOLCADOR 13 DE MARZO frente a las costas cubanas por el régimen cubano. Ese día setenta y dos hombres, mujeres y niños abordaron este pequeño barco con el único propósito de escapar hacia los Estados Unidos. La embarcación fué perseguida por la guardia costera castrista durante unos 45 minutos. No fué hasta entonces que el gobierno cubano comenzó a embestir el barco cargado de refugiados indefensos hasta provocar su fatídico hundimiento. El testimonio de una madre sobreviviente a la tragedia: María Victoria García Suárez será vívidamente expuesto a continuación. Ese día, María Victoria perdió a su esposo, su hijo de 10 años, su hermano, tres tíos y dos primos. Su testimonio desgarrador revela lo que le sucedió a su hijito una vez que estaban en el agua.
María Victoria García Suárez. 30 años de edad. Madre sobreviviente que pierde a su hijo en el Remolcador 13 de Marzo.
Les confieso que aunque vivamos juntos, me resulta muy embarazoso conversar con mi hija sobre este asunto. Y no es porque se niegue a hablar, sino que ambos experimentamos sensaciones de dolor compartido que impiden una adecuada fluidéz en la charla.
Ella describe con mucha exactitud los momentos trágicos vividos y logra involucrarme como un protagonista más del suceso. Al final terminamos desgastados.
Desde el fatídico día hasta hoy, van dos veces que la entrevisto. Y siempre repite lo mismo, como para no dejar lugar a dudas sobre la veracidad de lo expuesto. Ahora añade mayor riqueza a sus argumentos.
Malli, como suele llamársele en la casa, no conoce el odio ni la violencia. Su niñez transcurre dentro de una atmósfera de amor y comprensión. Precisamente por la falta de ingredientes de crudeza en ella, se multiplica el impacto de esta amarga experiencia y le abre un enorme surco de dolor en su corazón.
Este conmovedor relato lo obtuve una tarde en una de las dos habitaciones de mi casa. Estaban presentes también, mi hijo Jorge Félix e Iván el sobrino.
"Con los matules al hombro cogimos la guagua. Mi grupo lo componen: Juan Mario mi hijo, Ernesto mi esposo, Joel mi hermano, Eddy y Estrella mis tíos, Eliecer y Omar mis primos, María Miralis y Xicdy esposa e hija de Omar. Además, Armando Morales Piloto amigo de Eddy, Julia Caridad y su hijo Angel René, y Yaltamira con José Carlos; se agregó Espiga. Dentro de la guagua ya venían Lázaro Borges (Felo) chofer y primo de mi papá, su esposa Lisset y la hija Giselle, y Guillermo el tío. Arrancamos sin saber a donde.
Diez o quince minutos después, paramos. Pensé en la policía y corrí la cortina de la ventanilla a un lado para ver. Estábamos en la rotonda de Cojimar recogiendo otro grupo. Eran bastante. Luego de saludarnos, continuamos.
Dejé abierta la cortina para curiosear. Ibamos por todo Via Blanca rumbo a la Habana hasta el Paso Superior. Al llegar al semáforo de Vía Blanca y Fábrica, en vez de doblar a la derecha para el puerto, continuamos recto y más adelante entramos en la Benéfica.
En el parqueo se apagó el motor; como esperando por alquien que no estaba pero me doy cuenta que hacíamos tiempo. Felo tenía puesto Radio Reloj por el altavoz.
No demoramos tanto, partimos enseguida. Dos policías nos saludaron a la salida. Bordeamos a patrullas hasta frente a la fábrica de cementos. Allí, doblamos a la izquierda en el Anillo y pronto llegamos al punto. El muelle queda un poco más allá de la planta de Tallapiedra, en la acera de enfrente.
Desperté al niño; estaba dormidito y nos bajamos. Alguno dejó olvidada una mochila en el piso. La recogí y entregué después. Felo mete la guagua en la rampa, la cierra y deja puestas las llaves en el chucho.
Entramos en el remolcador, uno tras otro y sin hacer bulla. Un hombre nos guía diciendo: Sujétense bien. Cuidado no resbalen. Aléjense del motor. Por la derecha; por la izquierda. Péguense a las paredes del casco.
El niño a mi lado no hallaba respuestas a sus inquietudes. Quedamos en ir a un Campismo y la realidad ante sus ojitos es otra. Por eso no se cansa de preguntar: "Mamá, a donde vamos?
Y yo le repito: a pasear... a pasear, entonces me empina la mirada de lado y hace shis, shis, como si friera huevos. No está conforme, refunfuña y repite: contrá... oyemé...
Subí a la cubierta bajo protesta de mi esposo cuando me lo pidieron.Abajo, él trató de sujetarme, pero le dije: sígueme y no lo hizo. Conmigo habían otras madres con sus hijos, éramos pocos allí.
Me acomodo por la parte de popa debajo del toldo que sirve de techo y nos sujetamos del palo que tiene la campanita arriba. El niño lo meto dentro de un corralito en la misma base del palo. Navegamos un rato y es cuando el niño me pregunta, mirando hacia atrás: Mamá, que es esa luz? Entonces yo miro y compruebo que otro barco nos sigue. Si mi hijo, es otro barco, le dije sin quitar mi vista de esa dirección.
El niño continúa insistiendo. Sacude sus manitas y los ojitos parecen desorbitárseles: Mamá, mamá, se acerca...!
Alguien desde alante avisa que somos perseguidos, y siento que vamos más deprisa pero los de atrás se nos adelantan. Comienzan a tirar chorros de agua y nos empujan duro por el costado. Trato de cubrir con mi cuerpo el del niño. Escucho los gritos de una mujer aterrorizada: Mi hijo..., mi hijo...!
Parece como si un chorro de esos le arranca el niño de entre los brazos.
Estábamos ahí mismitico donde atraca el Galeón. La gente en el Malecón lo vieron todo. No podía mirar bien de frente, porque las luces que alumbran encandila la vista.
Apuntan los chorros sobre mí y casi quedo desnuda. Parecían hincados de clavos sobre las espaldas y los muslos; pero el niño aunque estaba empapadito, no fué castigado. Me viraba de un lado para otro y le servía de escudo. Pobrecito!, apretado contra mi pecho me decía bajito: Ay mamita, que es ésto... Dios mío sálvanos...! Yo le daba aliento diciéndole que no tuviera miedo; que resistiera un poquito... que lo malo pasaba pronto. Pero seguían y seguían los chorros y los golpes.
Los que estaban cerca de mi huyeron de los ataques, algunos fueron lanzados brutalmente contra los hierros y maderas. Quedé sola con mi hijo aguantada del palo; temía moverme y ser lanzada también. No tuve más remedio que esperar que se cansaran o nos mataran.
Yo estaba de espaldas a la popa, y el niño me advierte: Cuidado mamá, viene pa'arriba de nosotros! trato de portegerme apretándome contra el niño y el palo. Aquello parecía un tiburón que venía a tragarnos. Llegó arriba de nosotros hasta que se monta encima y parte el barco por atrás. poco faltó para que me exprimiera contra el palo. El niño grita temblando y lloroso: Nos rendimos, nos rendimos...
Otro hombre llama: Jabao.. Jabao, déjanos ya... mira que hay mujeres y niños...
Y el asesino respondió burlón: Eso no era lo que ustedes querían? Ahí tienen, ahora arréglenselas como puedan o muéranse!
Nuestro barco se hundía y yo desesperada no hallaba que hacer. Cogí al niño y lo cargué. Pobrecito, rezaba, estaba como espantado. Se comía las uñitas y presentía lo malo.
El agua comenzó a subir, mejor dicho, nosotros a bajar. Le dije al niño: Papi, sal del corralito y encarámate sobre mí. Ahora abraza tus piernecitas por mi cintura y sujétate de mi cuello con tus bracitos... apriétame fuerte y no me sueltes... coge aire bastante y cierra tu boquita. Todo se lo fuí diciendo en la medida que la situación se iba agravando, y él obedece.
-Si mamá, fueron sus últimas palabras con una vocecita que casi no se oía. Poco a poco fuímos bajando hasta que el mar nos traga completos. No sé cuando bajé ni como subí. No se si morí o volví a vivir. Parece que moví rápido las piernas y salimos a flote por dos veces. El niño seguía abrazado como dormido. Entonces lo llamo: Joanmi, Joanmi, pero no me respondía. Había perdido todas sus fuerzas por el agua tragada, estaba como desmadejadito.
Me mantengo a flote moviendo rápido las piernas. Miro alrededor y me aguanto de un bulto flotante; parecía una balsa, pero era Rosa ya muerta. Recuerdo sus gritos de locura durante los ataques. Sigo aguantada de ella y pido auxilio; temía demorarme y que el niño se muriera. Otras personas a las que nada más se le veían las cabecitas, también gritaban. Y aquellos barcos que nos hundieron, daban vueltas formando un remolino; no podía mantenerme así por mucho tiempo. Entonces descubro una caja flotando con un grupo de personas encaramadas. Trato de alcanzarla con el niño a cuestas y empujando a Rosa. Me acerco a la distancia del brazo. Algunos me tienden los suyos para acortar el tramo; pero al soltarme de rosa para agarrarme de la gente, lo hago con tanta fuerza y desesperoque todos me vinieron encima. Entre éstos y los de atrás que me agarraban las piernas para salvarse también, se desprende el niño y se me vá. Grité desesperada: Cójanme al niño, auxilio se me ahoga!, pero nada, todo fué inútil. Se perdió ante mis ojos. y lo más triste, no tenía fuerzas para nadar solito, había tragado mucha agua.
Junto a otros, permanecí sujeta al borde de la caja. Los remolcadores retrocedían cuando alguno trataba de darle alcance buscando socorro. Por fin unas lanchas de Guardafronteras tiraron salvavidas amarrados a sogas.
Un día como hoy, siento una terrible verguenza ajena de ser cubano, y si lo que hay escrito en esta entrada tiene algo incierto por favor comentarlo con pruebas sensatas y honestas.

Cap 09

Cap07 Julio el Pelicano

Julio es un pelicano que llegó de la florida. Los muchachos con sus ansias de cazar todo lo que se mueva le rompieron un ala a pedradas a pesar del cuidado que tratan de tener los pescadores para que estas cosas no ocurran. Pero Julio le tocó lo peor, inválido tuvo que quedarse viendo como sus compañeros volvían a la florida tranquilamente en su vuelo pausado y alto. Cuentan los pescadores que cuando regresan, ya no quieren a Julio, lo miran de malas maneras y si es posible lo atacan con furia de venganza. Algunos dicen que porque Julio dejó abandonado en la florida mujer e hijos, otros que por problemas políticos pelicanienses. Nadie sabe la verdad. Solo que Julio cada día implora un poco de pescado para sobrevivir. Siempre fue libre y ahora, mas que el ala le duele depender de los que tienen la comida. El no puede hacer nada, no puede pescar, no puede irse, los de allá no lo quieren por quedarse. Con suerte sobrevivirá con lo que le den el resto de sus días hasta que suceda algo bueno como que se le sane el ala derecha rota por las piedras y emprenda vuelo de nuevo o sobrevivirá el resto de sus días sin ningún cambio en su triste situación. Lo que más le entristece es que no sabe si ese cambio está cerca o nunca va a suceder. Mientras, va tirando más o menos………. y……

........¿De que estaba hablando?......

Cap06 ChinaTown Havana

Cap05 Unos atardeceres mas y ya

Tranquila niña mía, en unos atardeceres mas, todo cambiará para bien.

Cap04 La canción de nuestros Padres

Apto para ver en HD(Alta Definicion) y pantalla completa presionando los botones al efecto en la parte inferior derecha de la ventana del visor una vez comenzado a reproducirse el video.

Cap03 Despacio.....despacio.

En la Habana se camina despacio porque no hay adonde llegar. No es el paradigma de los lugares y si de las contradicciones. Puedes ver un BMW o un Audi de última generación propiedad de un estado donde no se pueden comprar medicamentos contra el cáncer o pintar las escuelas.

En la Habana las guaguas no circulan, bajan escaleras de tantos baches y desniveles que hay en las calles. Ir a 60 kilómetros/ hora es romper la velocidad de la luz. Porque la luz, como las demás cosas físicas en La habana no obedecen a leyes terrenales. La luz en la Habana es viscosa y tiene vida propia. Por eso oirás a los Cubanos diciendo todo el tiempo, se fue la luz, vino la luz. No importan las fuertes inyecciones de petróleo o dólares, la luz es de las pocas cosas que se mueve con libertad en La Habana. Por las calles ves a los Cubanos mezclados con las almas que ya no están, en un breve momento vi la mía, pero cuando fui a hablarle se escurrió por un pasillo obscuro e interminable. Me dio miedo entrar. Quisiera que viniera conmigo adonde estoy ahora pero lo mas que he logrado es que se acerque al mar y huya despavorida terradentro otra vez. La Habana no está en este tiempo ni en ningún tiempo posible, es de esos sitios donde la gente muere esperando ser normal como el resto de los mortales pero ese valor se les está negado. En La Habana, o susurras, o eres un alma. No tienes celulas, sino noticias y en los momentos felices puedes suspirar. La Habana es un sitio de suspirantes.

Cap02 Mi Habana, tu Habana

Todas las tropelías pasadas se olvidan en el mismo momento en que andas un poco por sus costillas. Me refiero a La Habana, esa ciudad tuya, mía y de todos. Llegas a casa malhumorado por los trabajos que te costó llegar pero un abrazo cálido te hace olvidar que ayer rabiabas o llorabas de nostalgias o impotencias. Todas las marcas desaparecen para dar paso a simples besos de un solo lado de la cara con la profundidad azul del mar cercano. El amor y los sueños van juntos de la mano esquivando el humo y las contramareas. Quizás cuando menos te lo esperas ya has encontrado el camino de tu vida y cuando menos lo esperas lo vuelves a perder. Nos fuimos de la Habana pero ella fiel nunca se fue de nosotros. La llevamos a cuestas, a rastras, encima y debajo. Nos pesa, nos traba y a veces no deja ni respirar. Pero para amar hay que sostener, aguantar y vivir con lo que se nos da a nuestro alcance. Es fácil olvidar. Es solo una simple ciudad derruida en una isla cercana, pero cada grano de arena que tiene nos rasga con el cariño y el odio de una pésima relación abandonada. La Habana es una mala mujer, por la cual estamos dispuestos a morir en duelo, a viajar miles de kilómetros, a volar si es necesario.
Ay Habana de mis sueños, quien te perdiera, quien tuviera el poder de borrarte de mí. Déjame ser suizo, africano, boliviano o de cualquier lugar hermoso del mundo. Déjame vivir en Río o en Nueva York, pero déjame como yo te dejé de una vez. No me gastes mas mis horas de fotografías y pensamientos, no me hagas ver en tus sitios a las personas mas lindas del mundo ni me hagas respirar el hedor de tus calles como algo materno. No me hagas saborear la sal disuelta en el aire como energía vital. Si puedes mi Habana... Déjame.

Cap01 El Aterrizaje

Y entonces me fuí a La Habana......

Después de 10 largas horas cuando ves tierra comprendes con la euforia que gritaría Rodrigo de Triana al ver un pedazo de esta isla que parece estar tirada como a nadie le importa en medio del Caribe. Solo que Don Triana no estaría pensando en tener problemas en una aduana impredecible y atroz, protegida por leyes absurdas prestas a expoliar a cualquier visitante entretenido. Ya estaba advertido. Aunque la aerolínea permitiera el transporte de dos equipajes de 23 kilos cada uno y uno de mano de 10 esta regla no servía de mucho, ya que como sabemos estos controles de pesos es para vigilar cuanto se carga el avión y cuanto tienen que soportar por cada bulto los trabajadores del aeropuerto que a veces tienen que cargar con ellos. Pero lo raro, lo inexplicable es que al terminar el viaje y recoger tus maletas solo puedes entrar al país 30 kilogramos de los mas o menos 50 que te dejan cargar en el avión (¡WARNING!) 30 kilogramos, deben saberlo si van a viajar a la isla del absurdo, solo 30 kilos. Quizás detrás de todo esto haya una buena intención. Pensemos positivo, quizás la isla se está hundiendo y haya que controlar todo el peso que se mete en ella. Quizás la aduana no quiere que tú, viajero ambicioso y conocedor de las carestías de las familias o amigos que tienes dentro te dañes las vértebras con tanto equipaje. Pero no he comprobado aun estas hipótesis por lo pronto, voy pensando en positivo y no me paso de los 30 Kilos porque te los cobran en Moneda fuerte y bastante caro, lo que me lleva a otra idea. Puedes hundir la isla o puedes joderte las vértebras si pagas, este mundo está muy mal, el dinero lo puede todo, incluso crear leyes de libre albedrío en contra de los bolsillos de los viajantes. Tengo que decir que el trato en la aduana fue excelente, correcto y muy rápido. Me quedé impresionado de cómo habían hecho algunos cambios para agilizar el cobro...Perdón los tramites de la aduana. Le pregunté al agente que me atendió que como habían logrado hacer esta mejoría me respondió mirando a todos lados…..

- Han llenao esto de cámaras…y los que miran las cámaras están siendo mirados por otras cámaras….no hay invento….

Por suerte no llevaba nada que les pudiera interesar. Llámese cositas tecnológicas, solo mi cámara en mano por la cual como siempre hago, haré que ustedes, visitantes de este blog vean por mis ojos lo mismo que vea yo.

Un sueño

El rastro de Madrid

Hoy he vuelto a preguntarme porque blogeo. Sigo sin descubrirlo. Quizás lo que cuente no tiene ningún uso, nada más que ser un espejo de la memoria andante. Mi blog es el sitio donde la memoria se mira al espejo. Pero aún así, no lo tengo claro. Eso sí, me gusta venir aquí y ver que los recuerdos están guardados en un sitio donde puedo visitarlos, verlos que están escritos y no en un sitio nebuloso y confuso que con el tiempo se va centrando en olvidarlos.
También me gusta hacer videos, es un entretenimiento trabajoso, difícil y a veces costoso. Pero es interesante para mí, un fanático de las memorias ver a todas las personas que se quedan conmigo dentro de mi cámara. Madrid es un sitio excelente. Cuando hace sol saltan los colores quizás más que en casi toda Europa y de hace unos días a esta parte me he prometido mirar el sitio donde estoy, donde voy, donde vivo. Esta ciudad está viva. Debemos mirarla, respirarla, soñarla y quererla como el resto de los sitios que están en nuestras almas. A propósito, es costumbre en mis videos tener una especie de alma guía, por lo general una persona que quiera mucho, esta persona siempre se mezcla en el entorno que retratan mis cámaras y raras veces intervienen en un cuadro completo, es como un punto que me centra en la realidad, porque en general cuando filmo también sueño y no logro centrarme en nada terrenalmente correcto. Por eso mis videos son raros y a alguien que entienda le parecen de una calidad técnica horrible. Gracias. En este video esa persona guía a la que quiero mucho le he dedicado unas fracciones de segundos porque me hace sonreír, he puesto la escena en blanco y negro porque al verla me he quedado todos los colores para mi, esos segundos son vitales para que mi ánimo se cargue a seguir escribiendo, a seguir filmando. No la busquen. Es como una musa o una cosa rara de estas mitológicas que solo habita en mis sueños.

El rastro de Madrid.

Debe su nombre a que en la zona donde se instala se ubicaban antaño varias tenerías o curtidurías en torno a la calle de la Ribera de Curtidores cerca del matadero que se encontraba en la ribera del Río Manzanares, por lo que al transportar arrastrando las reses ya muertas con sus pieles desde el matadero hasta las curtidurías, se dejaba un rastro de sangre Una oscura leyenda atribuye también el nombre a la sangre que dejaban los condenados a garrote vil, que eran ejecutados públicamente en este lugar. El término también significaba las afueras, límite hasta donde alcanzaba la jurisdicción de los alcaldes de Corte.
Puede parecer agobiante, pero muchas veces nos metemos en sitios absolutamente saturados de gente. La mayoría de las cosas que se puede comprar aquí tienen mejor precio que en otros sitios, y además, hay una tradición de tapeo por la zona muy interesante, con bares muy típicos.

Un Madrileño dice del rastro:
Puede ser cutre, peligroso, incómodo, sucio, desordenado y hortera, pero al mismo tiempo es uno de los lugares mágicos de Madrid. Hay que ir temprano, sin prisas, sin prejuicios, con cuidado pero recorriéndolo entero, calle a calle, puesto a puesto, rincon a rincón. Hay de todo, objetos vulgares a precios astronómicos y preciosidades secretas que se pueden conseguir a precios ajustados. Todo depende del tino, la paciencia y la capacidad de mirar y ver del comprador. Y, además, no es obligatorio comprar, se puede disfrutar mucho paseando y preguntando. Recordar cosas vividas, objetos que usamos y perdimos y que ahora allí regresan a nuestro encuentro. Y aprender, de la gente que vende en la calle (duro oficio) de los tenderos con historias, de los compradores que saben lo que buscan. Es verdad que hay mucha morralla, mucha bandera y mucho objeto del todo a cien, pero rascando un poco aún aparece el espíritu del Rastro de toda la vida.
Muebles, juguetes, ropa, cámaras de fotos, relojes, radios, cromos, revistas, libros, objetos diversos. Todos de segunda o tercera mano, algunos verdaderas joyas con historia.

Sombras y Luces (documental de TVE)